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Inveja do meu cachorro

Descobri, finalmente, por que tenho inveja do meu cachorro.

Ao leitor: sou meio lento em perceber as verdades da vida, embora seja esforçado.

Eu, volta e meia, me reviro na cama, com o travesseiro repleto de pensamentos e preocupações, um despertador macio e incômodo.

Ele não.

Dorme o sono dos anjos sem os demônios inerentes à condição humana.

Bem que eu gostaria de dormir assim, sem me lembrar que, ao despertar, terei contas a pagar, compromissos a cumprir.

Ser feliz, então?

Para mim, utopia.

Para ele, basta um cafuné fortuito, gratuito.

Seu rabinho abana de felicidade por ter a que se tem e ser o que se é.

Eu não. Quero sempre ter mais e ser o que ainda não fui.

Ele mantém as quatro patinhas assentadas no chão.

Eu tropeço em minhas ilusões e enfio as mãos pelos pés.

Me produzo para sair, escolho roupas e perfumes.

Ele está sempre pronto.

Sexo? Ele vai lá e pimba, tchau, tchau. Freudianamente irresponsável.

Eu misturo amor e sexo e me ferro. Sem contar a aberração do casamento.

É grato pelo que lhe dou, sejam petiscos ou olhares.

Meu coração junta-se com a cabeça e decidem a quem devem abanar o rabinho. Um processo bem complicado e exaustivo.

E o que dizer de sua inata resiliência? Essa capacidade maravilhosa de aceitar limites físicos ou ambientais?

Meu cachorro, pela idade avançada, praticamente não enxerga mais nada.

Mas usa o olfato e vai em frente.

Eu só de ter de trocar o grau dos óculos, já faço aquele drama mexicano.

Ele não fica lambendo a ferida cicatrizada.

Eu estico e cultivo o sofrimento.

Ele vive a vida.

Eu temo a morte.

Ele é um animal.

Eu esqueço que também sou.

Ulisses Tavares é um aprendiz de vira-latas. Coisas de poeta.